superlativa

sobre o meu exílio IV

2012-01-27T23:44:00.002-02:00

21/01/2012 - ilha do sol

minha boca tá fudida. tá roxa e toda rachada. tô vermelha, com umas marcas ridículas. andei quase cinco horas, perdi meu óculos, tô bêbada e acabou a luz nessa porra. oh yeah.

sobre o meu exílio III

2012-01-24T22:39:00.003-02:00

fue la última vez que te vi. pasaste rozando con tu cuerpo las ramas del paraíso que está en la vereda e te llevaste con tu aire sus últimas hojas. luego desapareciste.

juan rulfo

sobre o meu exílio II

2012-01-18T15:06:00.002-02:00

ahora estava aquí, en este pueblo sin ruidos. oía caer mis pisadas sobre las piedras redondas con que estaban empredadas las calles. mis pisadas huecas, repitiendo su sonido en el eco de las paredes teñidas por el sol de entardecer.

y que no se yo escuchaba solamente el silencio, era porque aún no estaba acostumbrado al silencio, tal vez porque mi cabeza venía llena de ruidos y de voces.
de voces, si. y aquí, donde el aire era escaso, se oían mejor. se quedavan dentro de uno, pesadas.

juan rulfo

precisava deste resto de solidão para aprender sobre este resto de companhia

2012-01-15T13:45:00.005-02:00

e ela, metida, acrescentava, isto da vida não pode ser sempre de nariz metido nas palavras, é preciso ir ao passeio. passear, que as boas histórias dos livros estão nas esquinas.

valter hugo mãe, sobre o meu exílio

2012-01-06T13:46:00.001-02:00

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

a máquina de roubar a metafísica a um homem

2012-01-06T10:24:00.001-02:00

mas eu era o dos poemas, o lado mais burro e incompetente dos afetos, ainda que aqui e acolá dotado de tanta fantasia e beleza.

valter hugo mãe

o jogo da amarelinha, os rituais infantis da pedrinha e o salto sobre um pé para entrar no céu

2012-01-06T10:18:00.001-02:00

além de tudo, é preciso ser imbecil, ser poeta, é preciso ficar a ver navios para perder mais de cinco minutos com estas nostalgias perfeitamente liquidáveis a curto prazo.

aos razoáveis a razão.

2012-01-04T18:46:00.002-02:00

terceira pessoa LXIX

2012-01-04T18:28:00.006-02:00

tem um menino que eu gosto de olhar pela janela. calço minhas sapatilhas de ballet e fico na ponta dos pés sem me cansar. sem dançar, sem fazer barulho. ele quer ser motorista de ônibus quando crescer. senta no balanço de jardim e dirige por todo o mundo. têm sempre as mãos firmes no volante que só ele vê. tem sempre um destino secreto que é só dele.

tem um menino que eu gosto de olhar. procuro meu vestido rodado, o mais rendado, o mais bonito. subo no banco que arrasto da cozinha e vejo pela janela entreaberta. ele canta todas as canções dos discos deixados pelo seu avô. segura uma vassoura gasta todo pomposo, mas desafina no refrão. pisca para as margaridas espalhadas por todo o quintal, mas nunca me vê. canta os boleros que seu avô gostava e que ainda não pode entender. e como é bonita a sua saudade. e como eu gosto de ver esse menino cantar.

tem um menino que eu gosto. acordo minha boneca de estopa, conto um segredo. que eu queria com ele viajar, pra qualquer lugar que ele quisesse ir. escondida atrás das cortinas, assobio aqueles boleros melancólicos como se fossem canções de ninar. deixo minha boneca com seus olhos cansados na minha cama e volto pra espiar. ele fica entretido até anoitecer.

ele tenta desfazer os nós de marinheiro que seu pai fez antes de ir trabalhar. alguns ele consegue. ele espera o pai chegar da loja de discos. o pai volta, coloca o guarda-chuva no mancebo, joga o jornal na mesa de centro, dá um beijo na mãe e vai pro quintal avisar que o jantar está quase pronto. os dois se abraçam. o pai conta sua história preferida. aquela da chuva, aquela da âncora, da menina. da menina bonita. tem um menino que eu gosto. um menino que sonha com a menina bonita.

eu perco a fome e tento dormir sem encostar na comida.

terceira pessoa LXIX

2012-01-02T21:19:00.011-02:00

tem um menino que eu gosto de olhar pela janela. calço minhas sapatilhas de ballet e fico na ponta dos pés sem me cansar. sem dançar, sem fazer barulho. ele quer ser motorista de ônibus quando crescer. senta no balanço de jardim e dirige por todo o mundo. têm sempre as mãos firmes no volante que só ele vê. tem sempre um destino secreto que é só dele.

tem um menino que eu gosto de olhar. procuro meu vestido rodado, o mais rendado, o mais bonito. subo no banco que arrasto da cozinha e vejo pela janela entreaberta. ele canta todas as canções dos discos deixados pelo seu avô. segura uma vassoura gasta todo pomposo, mas desafina no refrão. pisca para as margaridas espalhadas por todo o quintal, mas nunca me vê. canta os boleros que seu avô gostava e que ainda não pode entender. e como é bonita a sua saudade. e como eu gosto de ver esse menino cantar.

tem um menino que eu gosto. acordo minha boneca de estopa, conto um segredo. como eu queria com ele viajar, pra qualquer lugar que ele quisesse ir. escondida atrás das cortinas, assobio aqueles boleros melancólicos como se fossem canções de ninar. deixo minha boneca com seus olhos cansados na minha cama e volto pra espiar. ele fica entretido até anoitecer.

ele tenta desfazer os nós que seu pai fez antes de viajar. alguns ele consegue. ele espera o pai voltar do mar. o pai volta e tira o chapéu. o pai conta sua história preferida. aquela da chuva, aquela da âncora, da menina. da menina bonita. tem um menino que eu gosto. um menino que gosta da menina bonita.

eu perco a fome e vou dormir sem encostar na comida.

a brancura é um estágio para a desintegração final

2012-01-02T13:45:00.002-02:00

olhei para a figura da nossa senhora de fátima e falei mudo, tenho pena de ti, metida à cabeceira dos tristes nos lugares mais tristes de todos e agora vens assistir-me, eu que nada tenho para te mostrar que valha o empenho de manteres incessantemente esses olhos azuis abertos, essas mãos postas no ar. talvez devesse despedaçar aquela estatueta. libertá-la da obrigação de estar ali com solenidades sagradas que, sem dúvida, cansariam o melhor dos espíritos.

valter hugo mãe

terceira pessoa LXVIII

2011-12-20T21:52:00.007-02:00

vou ficar aqui. e trancar a porta. e abrir a janela. e montar a luneta. tenho água, tenho comida suficiente para a minha fome, tenho silêncio o bastante para o meu tormento. ainda consigo respirar. vou ficar aqui. e te esquecer. vou procurar planetas brilhantes, planetas minúsculos, planetas remotos. redondos, desconhecidos, gasosos, coloridos. milhares de satélites. vou rir da sua cautela, da sua distância. vou rir de você. vou encontrar galáxias brilhantes, galáxias gigantes. galáxias a rodar. a dançar. a explodir. a sumir. vou ficar aqui. e rir desse querer. e rir desse doer. rir de tudo o que é insignificante, de tudo que é extravagante. vou rir até perder o ar. vou rir de mim. e vou me esquecer. só então abrirei a porta.

o jogo da amarelinha, os rituais infantis da pedrinha e o salto sobre um pé para entrar no céu

2011-12-20T20:21:00.002-02:00

na conquista de um céu que parecia desiludi-lo, tão logo era alcançado.

platonice aguda VI

2011-12-20T20:07:00.000-02:00

aos merecedores do meu desespero que eu nunca conheci

2011-12-19T16:51:00.004-02:00

o impacto da primeira fúria do desespero ou remorso ou dor mas só quando se dá conta de que até mesmo o desespero ou o remorso ou dor não é importante para o sinistro lançador de dados e eu temporariamente e ele e é difícil acreditar que um amor ou uma dor é uma debênture comprada sem intenção e que vence querendo ou não e é recolhida sem aviso prévio para ser substituída pelo título que os deuses resolverem emitir no momento não você só vai fazer isso quando acreditar que nem mesmo ela era merecedora do desespero.

faulkner

o jogo da amarelinha, os rituais infantis da pedrinha e o salto sobre um pé para entrar no céu

2011-12-11T22:56:00.002-02:00

até aquêle momento, pensava que podia permitir-se o luxo de recordar melancòlicamente certas coisas, evocando, na hora e na atmosfera adequadas, determinadas histórias, pondo-lhes fim com a mesma tranqüilidade com que apaga o cigarro no cinzeiro.

exercício 12 - tem mãos de pianista, mas não toca piano.

2011-12-11T22:30:00.001-02:00

eles apostam se o número de acompanhantes de um enterro vai ser par ou ímpar.

faulkner

tempo, como senti tua falta.

2011-12-07T22:07:00.000-02:00

exercício 12 - tem mãos de pianista, mas não toca piano. (da memória do marcelino)

2011-12-07T22:02:00.000-02:00

2011-12-01T23:20:00.002-02:00

porque as mulheres tão delicadas tão misteriosas disse o pai. equilíbrio delicado de imundície periódica entre duas luas. luas disse ele cheias e amarelas como a lua do equinócio de outono as cadeiras as coxas. fora fora delas sempre mas. então saber que algum homem que todos esses misteriosos ocultos. com tudo que dentro delas molda uma suavidade externa aguardando um toque para. putrefação líquida como coisas afogadas subindo à superfície feito borracha pálida flácida cheia com o odor de madressilva se misturando a tudo.

faulkner

2011-12-01T21:10:00.002-02:00

creio que as pessoas, que constantemente utilizam a si próprias e as outras por meio das palavras, são ao menos coerentes quando atribuem sabedoria a uma língua que se cala.

faulkner

exercício 12 - tem mãos de pianista, mas não toca piano.

2011-11-29T22:43:00.000-02:00

exercício 12 - tem mãos de pianista, mas não toca piano.

2011-11-29T22:40:00.000-02:00

exercício 12 - tem mãos de pianista, mas não toca piano.

2011-11-29T22:37:00.000-02:00

exercício 12 - tem mãos de pianista, mas não toca piano.

2011-11-29T22:25:00.000-02:00

2011-11-27T09:55:00.007-02:00

dessa mania de verbetes, dessa preguiça. certo e errado, bonito e feio, bom e mau. arroz e feijão, romeu e julieta. manteiga, margarina, queijo minas, goiabada. desse dedo apontado. você ele ela aqui ali lá. desse laço frouxo, desse dedo duro. superior e caridoso, fique com o troco de gorjeta. comida pronta, controle remoto, sofá. flacidez e nenhuma culpa. colesterol arteriosclerose embolia enfarte. morre o mesmo que da semana passada, retrasada. ileso. estúpido. salvo.

2011-11-24T21:20:00.003-02:00

então começaram a falar sobre o que fariam com vinte e cinco dólares. todos falavam ao mesmo tempo, com vozes insistentes e contraditórias e impacientes, fazendo da irrealidade uma possibilidade, depois uma probabilidade, e por fim um fato incontestável, como costumam fazer as pessoas quando seus desejos se tornam palavras.

faulkner

o jogo da amarelinha, os rituais infantis da pedrinha e o salto sobre um pé para entrar no céu

2011-11-24T21:18:00.000-02:00

_a explicação é um êrro bem vestido - afirmou oliveira. - anote isso.

o jogo da amarelinha, os rituais infantis da pedrinha e o salto sobre um pé para entrar no céu

2011-11-20T23:03:00.003-02:00

também não sabe que o copo d'água que bebeu às duas e vinte e cinco minutos estava morno e repugnante para que o estômago, centro do humor vespertino, lhe preparasse o ataque de tedium vitae, que três pastilhas de magnésia philips teria subjugado perfeitamente; mas deste último fato ela não poderia ter conhecimento, certas coisas desencadeantes ou subjugantes só podem ser sabidas num plano astral, para usar essa terminologia fútil.

2011-11-20T11:38:00.002-02:00

quanto ao que pode a razão contra esses tiranos, demonstra-o bem a conduta normal dos homens. prescreve os deveres da honestidade, grita contra os vícios a ponto de ficar rouca, e é tudo o que pode fazer; mas os vícios riem-se de sua rainha, gritam ainda mais forte e mais imperiosamente do que ela, até que a pobre soberana, não tendo mais fôlego, é constrangida a ceder e a concordar com os seus rivais.

elogio da loucura

2011-11-20T11:16:00.000-02:00

2011-11-20T11:10:00.000-02:00

2011-11-20T11:00:00.000-02:00

essa é a última vez que desisto de você.

2011-11-20T10:53:00.000-02:00

terceira pessoa LXVII

2011-11-15T19:04:00.004-02:00

sabia das coisas. do vento pela fumaça do cigarro que dançava sobre sua barriga. das horas pelo tempo dos cigarros que empilhava no cinzeiro. sabia do fim do dia pela janela. do passar dos dias pela barba. sabia da dor. as peles de seus lábios que arrancava com seus dentes. para passar o tempo. para passar a dor. ainda sentia dor. dor e frio. e sabia de muita coisa. pela janela aberta, pela dança das cortinas, pelos maços de cigarro amassados, pela barba, pelos dentes amarelos, marrons, nicotina. pelas lembranças pesando sobre seu corpo enterrado naquela mesma cama, naquele mesmo quarto, naquele mesmo motel. pelo tempo esquecido daquela promessa de que tudo seria pra sempre. ela foi embora pra nunca mais. e não havia fome, não havia sono. não havia nada, nada mais. que estava vivo, que seu peito subia e descia e chiava e reclamava e chorava, que importava. seus olhos em riste acusavam sua calma. a conta do frigobar.

o jogo da amarelinha, os rituais infantis da pedrinha e o salto sobre um pé para entrar no céu

2011-11-12T09:50:00.003-02:00

(qualquer pessoa sabe como é difícil endireitar um prego com marteladas, há sempre um momento em que o prego fica quase direito, mas quando se martela mais uma vez ele dá meia volta e fere violentamente os dedos que o seguram; é algo de uma perversidade fulminante)

para crer em sanidade é preciso ter camisas de força

2011-11-12T09:47:00.000-02:00

a loucura está exilada. se o homem pode sempre ser louco, o pensamento, como exercício de soberania de um sujeito que se atribui o dever de perceber o verdadeiro, não pode ser insensato.

foucault

para crer em sanidade é preciso ter camisas de força

2011-11-12T09:38:00.001-02:00

a razão me mostrou que condenar de modo tão resoluto uma coisa como falsa e impossível é atribuir-se a vantagem de ter na cabeça os limites e os marcos da vontade de deus e o poder de nossa mãe natureza, e no entanto não há loucura mais notável no mundo que aquela que consiste em fazer com que se encaixem na medida de nossa capacidade e suficiência.

montaigne

o jogo da amarelinha, os rituais infantis da pedrinha e o salto sobre um pé para entrar no céu

2011-11-10T22:00:00.001-02:00

e, embora fizesse pessimamente o amor e a macarronada, possuía outras importantes qualidades domésticas e deixava-lhe todo o tempo necessário para pensar.

platonice aguda V

2011-11-09T23:09:00.000-02:00

primeira pessoa

2011-11-02T16:00:00.000-02:00

raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira

lembro pouco de quase tudo. inútil tentar lembrar dos coros familiares de parabéns, cantados quando eu era feliz, a família era unida e ninguém estava morto. dessa história porém, sei os detalhes, que me contaram em todos os dias em que festejavam o dia dos meus anos. até que alguém morreu, a família se desuniu e eu esqueci de ser feliz.*

minha irmã tinha a idade que a minha sobrinha tem agora. mas minha irmã só aparece no final da história.
era aniversário do meu avô. meu avô torcia pro palestra. o palestra itália. ele gostava de ler o jornal inteiro e assistia jogos de futebol com a televisão muda. dizia que narrador só fala besteira. usava uma calça social azul marinho e uma camisa azul turquesa, sempre, todos os dias. tinha os lóbulos das orelhas gigantes e dizia que só queria saúde, que não precisava de mais nada.
nunca me disseram o que minha avó fazia nessa história. acho que estava na cozinha fazendo cobertura de chantilly pro bolo. minha avó fazia a melhor berinjela do mundo. o melhor pudim de leite do mundo. a melhor sopa de letrinhas do mundo. ela enrolou centenas de beijinhos e brigadeiros em todas as festas da nossa família. e fritou salgadinhos também. no momento mais dramático da história deve ter segurado o avental com força e falado meia dúzia de madonna santa e dio mio.
meu pai estava viajando. a trabalho. meu pai sempre trabalhou muito. trabalhou tanto que morreu logo.
minha mãe.
minha mãe estava grávida de oito meses. queria que eu e a minha irmã fossemos felizes, só isso - ela dizia. minha mãe só queria que eu fosse feliz.
e a graça. a graça era mulher do joão, o pintor. a graça trabalhou anos em casa até que o joão construiu e pintou uma casa pros dois. a graça escutava nelson rubens no rádio e mostrava a dentadura pra mim e pra minha irmã. a gente gostava muito dela. mas até o joão morreu e a graça se perdeu.
nessa história a graça saiu pra comprar pão. trancou o portão, levou as chaves e nunca mais voltou. foi quando a bolsa da minha mãe estourou. e a cópia das chaves estava com o meu pai. na bahia. naquela época não tinha celular, não tinha como saber que a graça foi atropelada.
meu avô, que pediu saúde no seu aniversário de sessenta anos, pulou o portão com lanças pra ajudar a minha mãe, que carregava meus dois quilos e meio numa bolsa estourada.
nasci num hospital particular. meus pais levaram alguns anos pra pagar. tiveram que pagar também a cirurgia. era prematura e meu umbigo não dava nó. tiveram que costurar. no dia seguinte meu pai voltou e todos foram me visitar. minha avó levou minha irmã e notícias da graça, que foi operada. quando minha irmã me viu pela primeira vez perguntou pra minha mãe onde estava o irmãozinho que prometeram pra ela.
passados mais de trinta anos, o resto é variação dessa mesma história, não lembro muito pra poder contar. não tive como ir no aniversário da minha sobrinha. preciso comprar um presente.
preciso, pela primeira vez, não decepcionar a minha mãe, que sempre quis pouco. pouco, mas quase impossível.

*esta história é baseada em fatos reais devidamente distorcidos, assim como o primeiro parágrafo, com distorções de alguns versos do poema “aniversário”. álvaro de campos que me perdoe.

primeira pessoa

2011-11-02T13:39:00.003-02:00

raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira

lembro pouco de quase tudo. inútil tentar lembrar dos coros familiares de parabéns, cantados quando eu era feliz, a família era unida e ninguém estava morto. dessa história porém, sei os detalhes, que me contaram em todos os dias em que festejavam o dia dos meus anos. até que alguém morreu, a família se desuniu e eu esqueci de ser feliz.*

minha irmã tinha a idade que a minha sobrinha tem agora. mas minha irmã só aparece no final da história.
era aniversário do meu avô. meu avô torcia pro palestra. o palestra itália. ele gostava de ler o jornal inteiro e assistia jogos de futebol com a televisão muda. dizia que narrador só fala besteira. usava uma calça social azul marinho e uma camisa azul turquesa, sempre, todos os dias. tinha os lóbulos das orelhas gigantes e dizia que só queria saúde, que não precisava de mais nada.
nunca me disseram o que minha avó fazia nessa história. acho que estava na cozinha fazendo cobertura de chantilly pro bolo. minha avó fazia a melhor berinjela do mundo. o melhor pudim de leite do mundo. a melhor sopa de letrinhas do mundo. ela enrolou centenas de beijinhos e brigadeiros em todas as festas da nossa família. e fritou salgadinhos também. no momento mais dramático da história deve ter segurado o avental com força e falado meia dúzia de madonna santa e dio mio.
meu pai estava viajando. a trabalho. meu pai sempre trabalhou muito. trabalhou tanto que morreu logo.
minha mãe.
minha mãe estava grávida de oito meses. queria que eu e a minha irmã fossemos felizes, só isso - ela dizia. minha mãe só queria que eu fosse feliz.
e a graça. a graça era mulher do joão, o pintor. a graça trabalhou anos em casa até que o joão construiu e pintou uma casa pros dois. a graça escutava nelson rubens no rádio e mostrava a dentadura pra mim e pra minha irmã. a gente gostava muito dela. mas até o joão morreu e a graça se perdeu.
nessa história a graça saiu pra comprar pão. trancou o portão, levou as chaves e nunca mais voltou. foi quando a bolsa da minha mãe estourou. e a cópia das chaves estava com o meu pai. na bahia. naquela época não tinha celular, não tinha como saber que a graça foi atropelada.
meu avô, que pediu saúde no seu aniversário de sessenta anos, pulou o portão com lanças pra ajudar a minha mãe, que carregava meus dois quilos e meio numa bolsa estourada.
nasci num hospital particular. meus pais levaram alguns anos pra pagar. tiveram que pagar também a cirurgia. era prematura e meu umbigo não dava nó. tiveram que costurar. no dia seguinte meu pai voltou e todos foram me visitar. minha avó levou minha irmã e notícias da graça, que foi operada. quando minha irmã me viu pela primeira vez perguntou pra minha mãe onde estava o irmãozinho que prometeram pra ela.
passados mais de trinta anos, o resto é variação dessa mesma história, não lembro muito pra poder contar. moro de aluguel, penso no meu ex-namorado. é sexta-feira à noite e trabalho sábado de manhã. tenho um caco de vidro no dedo médio da minha mão direita. não tenho uma roupa passada, uma fruta na geladeira. vivo gripada, no débito automático e toda semana esqueço de marcar o dentista. consertei a descarga com um esparadrapo e vou continuar sem luz no meu quarto, bandaid não resolve ferrugem no soquete. não tive como ir no aniversário da minha sobrinha. preciso comprar um presente.
preciso, pela primeira vez, não decepcionar a minha mãe, que sempre quis pouco. pouco, mas quase impossível.

*esta história é baseada em fatos reais devidamente distorcidos, assim como o primeiro parágrafo, com distorções de alguns versos do poema “aniversário”. álvaro de campos que me perdoe.

a loucura

2011-10-29T12:20:00.002-02:00

um mal bem além de minha prática.

médico de lady macbeth

um único tique-taque é capaz de criar na mente toda a longa sequência de tempo

2011-10-29T11:26:00.003-02:00

dou-lhe este relógio não para que você se lembre do tempo, mas para que você possa esquecê-lo por um momento de vez em quando e não gaste todo o seu tempo querendo conquistá-lo. porque jamais se ganha batalha alguma, ele disse. nenhuma batalha sequer é lutada. o campo revela ao homem apenas sua própria loucura e desespero, e a vitória é uma ilusão de filósofos e néscios.

faulkner

abrir o guarda-chuva pra se proteger da vida.

2011-10-27T22:07:00.000-02:00

madalena arrependida

2011-10-27T21:56:00.001-02:00

saber, não sabia, mas desconfiava.

posologia

2011-10-27T21:55:00.002-02:00

era alérgica a si mesma.

levantava as bandeiras que escondiam a sua cara.

2011-10-27T21:55:00.001-02:00

2011-10-27T21:51:00.003-02:00

centímetros de salto e dor, algumas doses depois.

a fórceps

2011-10-26T21:51:00.001-02:00

hoje eu dançaria pela vida toda

2011-10-24T09:20:00.002-02:00

2011-10-17T23:16:00.000-02:00

nasci em são paulo, mas não tenho pressa. gosto de arranha-céu, calçada, quintal e melancolia. de história comum, de gente comum, de café sem açúcar. mas nada disso basta. então eu escrevo.

ofelices V

2011-10-16T20:08:00.000-02:00

a última canção de ofélia, a da paixão desesperada. o amor decepcionado em seu excesso, sobretudo o amor enganado pela fatalidade da morte, não tem outra saída a não ser a demência. enquanto tinha um objeto, o amor louco era mais amor que loucura; abandonado a si mesmo, persegue a si próprio no vazio do delírio. punição de uma paixão demasiadamente entregue a sua violência? sem dúvida; mas esta punição é também um apaziguamento; ela espalha, sobre a irreparável ausência, a piedade das presenças imaginárias. ela reencontra, no paradoxo da alegria inocente, ou no heroísmo das perseguições desatinadas, a forma que se esfuma.

foucault

ps.: recomendável não brincar de literatura com a vida sem a presença de um adulto.

"travesseiros surdos"

2011-10-16T20:06:00.003-02:00

a loucura do justo castigo. ela pune, através das desordens do espírito, as desordens do coração. mas tem outros poderes: o castigo que ela inflige multiplica-se por si só na medida em que, punindo, ele mostra a verdade. a justiça desta loucura consiste no fato de que ela é verídica. verídica, pois o culpado já experimenta, no turbilhão inútil de seus fantasmas,aquilo que será para todo o sempre a dor de seu castigo.

foucault

philautia

2011-10-16T20:06:00.001-02:00

a loucura da vã presunção: sendo pobre, é rico; feio, se admira; com os grilhões ainda amarrados aos pés, acredita-se um deus.

foucault

sileno

2011-10-12T14:02:00.005-03:00

reza a antiga lenda que o rei midas perseguiu-o na floresta, durante longo tempo, sem conseguir apanhá-lo. quando, por fim, ele veio a cair em suas mãos, perguntou-lhe qual dentre as coisas era a melhor e a mais preferível para o homem. obstinado e imóvel, calava-se; até que, forçado pelo rei, prorrompeu finalmente, por entre um riso amarelo, nestas palavras: - estirpe miserável e efêmera, filhos do acaso e do tormento! por que me obrigas a dizer-te o que seria para ti mais salutar não ouvir? o melhor de tudo é para ti inteiramente inatingível: não ter nascido, não ser, nada ser. depois disso, porém, o melhor para ti é logo morrer.

nietzsche

a extração da pedra da loucura

2011-10-12T14:02:00.001-03:00

2011-10-09T12:53:00.000-03:00

o jogo da amarelinha, os rituais infantis da pedrinha e o salto sobre um pé para entrar no céu

2011-10-07T20:02:00.002-03:00

na realidade, somos as comédias quando se chega ao teatro no segundo ato. é tudo muito bonito, mas não compreendemos nada. os atôres falam e atuam não se sabe por quê, com que finalidade. projetamos neles nossa própria ignorância; e eles nos aparecem como loucos que entram e saem muito convencidos. ademais, isto já foi dito por shakespeare; e se não disse, tinha a obrigação de dizer. - disse gregorovius suspirando.

não acredito em nada. em nada disso.

2011-10-01T16:59:00.003-03:00

2011-10-01T16:54:00.001-03:00

por trás de todo escritor moderno, diz foucault, esconde-se sempre a sombra do louco que o sustenta.

viviane mosé

uma história cheia de som e fúria, contada por um idiota e que não significa nada

2011-10-01T12:54:00.002-03:00

"quando comecei o livro, não tinha nenhum plano. eu nem sequer estava escrevendo um livro. de repente, parecia que uma porta se havia fechado, em silêncio e para sempre, entre mim e os endereços dos editores, e eu disse pra mim mesmo: 'agora eu posso escrever. agora posso simplesmente escrever.'"

faulkner

2011-09-29T21:32:00.000-03:00

Pra ter força
O que é preciso fazer?
É preciso tomar vitamina

Stela do Patrocínio

2011-09-29T21:30:00.001-03:00

Você está me comendo tanto pelos olhos
Que eu já não tenho de onde tirar força
Pra te alimentar

Stela do Patrocínio

exercício 11 - "inquilinos" da ponte das bandeiras, em sp, terão que sair

2011-09-25T21:23:00.005-03:00

miraci coloca o indicador sobre a mesa, aponta as migalhas. recolhe e despeja os farelos no guardanapo com o dedão. inquieta, diz que a cachorra tem só dois meses, que é muito grande pra sessenta dias.

chama babalu? mas esse não era o nome da outra cachorra?

levanta da mesa pra ir buscar o café fresco, resmunga que não é boa nessas coisas de nomes. tem gente com a cabeça boa, mas ela tem que se contentar com a dela. pede desculpas pelas xícaras diferentes, está sem um jogo completo.

quem se importa? tá forte, tá cheiroso.

ela reclama do supermercado. o preço do fermento na prateleira era outro, não ia pagar a diferença. as pessoas da fila deveriam ter ficado do lado dela, mas olharam feio, tinham pressa.

sei como é.

abre o forno. espeta um palito no bolo. o palito sai seco. pega dois panos de prato pra usar como luvas, coloca a forma em cima da pia, solta o bolo com a faca. pergunta dos filhos.

encaminhados, graças a deus. tá preparada pra mudança?

faz de um dos panos de prato descanso e coloca o bolo na mesa, pega dois pratos de sobremesa. avisa que está quente, pra tomar cuidado. lembra que criou seu filho lá.

mas agora ele já é de maior, tem que se cuidar.

não consegue se sentar, acha injusto ser despejada. seu marido foi um servidor muito bom e se aposentou com dignidade. nem sabe pra qual cohab irá.

lá não vai ter barulho de trânsito, nem esses vagabundos sujos e incendiários.

pega o saco de feijão, vira sobre a mesa. senta. separa, escolhe. pergunta se gostou do bolo. porque nunca vai usar massa pronta, nem liquidificador. gosta de batedeira. se fosse na região pelo menos, está tão acostumada, mas nem isso podia pedir. lembra da festa da vani de sessenta anos. lembra que a situação dela é pior, disseram que não é regular. faltam documentos, umas autorizações. lamenta não chamar vani pro bolo.

dá pra ligar pra ela?

miraci acha que de terça vani faz o pé e a mão de uma cliente lá na vila guilherme.

pena, o bolo tá uma delícia.

com o tempo que passaram lá poderiam ter comprado um lugarzinho. depois miraci se corrige. na verdade não poderiam, porque não tinham dinheiro. fala que vai pegar no pé do seu filho pra ter casa própria. financiar pela caixa. não quer o mesmo fim pro seu robson.

a gente nunca quer. se dependesse da gente.

exercício 11

2011-09-25T21:22:00.000-03:00

exercício 10 - duelo

2011-09-25T19:49:00.006-03:00

helena
três quarteirões até o ponto de ônibus. duas conduções. o céu da manhã, frio e bonito. o cansaço maquiado e os sorrisos violentos. bom dia, bom dia. oito horas de trabalho. uma de almoço. três anos na empresa, duas promoções. conheceu marcelo no elevador. distraída com o espelho tirava remelas. ele riu, ela se assustou, ele riu mais ainda e tirou um cílio esquecido em sua bochecha. ela virou o rosto que coube perfeitamente em sua mão.

irene
prometeu para a base que escondia suas olheiras que não sairia pela terceira vez naquela semana. fumou um último cigarro, jogou a bituca pela janela. lembrou de beber água antes de dormir, mas esqueceu de tirar a maquiagem. cinco trabalhos em dois anos. não era freelancer. conheceu marcelo na fila do supermercado. ela, toblerone, amendoim, uma coca-cola de seiscentos ml, três heinekens. tudo nas suas mãos, nas suas unhas pintadas de preto todas descascadas.

marcelo
não parecia um psicopata de film noir. nem um bon vivant da nouvelle vague. gostava de rock progressivo e novela. gostava de mulheres também. era concursado e nunca reclamou do azar. colecionava aeroplanos de madeira e comia gemada todas as manhãs. mas também nunca teve sorte. nem nessa história, em que tudo ia bem até uma hora.

grampos
helena descobriu um grampo. marcelo achava que era dela. helena detestava grampos. e era morena. jamais usaria um grampo dourado. helena esqueceu um rímel no armário do banheiro. de propósito. e por semanas continuou a buscar grampos. em vão. marcelo tinha uma faxineira. faxineira e cúmplice.

esteira de palha de banana
marcelo e helena liam no parque. vinho, jornal e livros. às vezes um sorvete. riam da coceira da esteira de palha de banana que helena adorava.

dezessete e cinquenta para cada
irene gostava de falar e apresentava bandas novas para marcelo. compravam cerveja, pediam pizza e dançavam na sala. dividiam todas as contas e os dias chegavam antes do sono.

a hora maldita
irene encontrou o rímel no armário quando achou que já poderia deixar sua escova de dentes na casa de marcelo. não perguntou nada. escovou seus cabelos loiros com força no sofá de courino preto. não disse nada. apenas deixou sua escova de cabelo no armário no lugar do rímel, que levou pra casa. natura. riu do tipo de mulher que compra natura, de catálogo, no cabeleireiro.

marcelo não viu. a faxineira faltou. marcelo não sabia o que dizer. helena cobrou, helena gritou, helena chorou. os grampos, os fios de cabelo. dourados, reluzentes. prometeu nunca mais voltar. aos berros foi embora. marcelo não fez nada.

helena voltava todos os dias para a rua de marcelo. e esperava na esquina. não precisou de mais de uma semana. jogou pedras no carro de irene.

irene riu. riu de marcelo. riu de helena. e exigiu que marcelo consertasse seu carro. ele achou justo. com uma calma forjada, irene continuou falando da carreira solo de algum vocalista e como se nada tivesse acontecido, tentou mais uma vez. mas marcelo não conseguiu. virou para o lado e não dormiu.

irene bebeu vidro numa taça de altivez, foi embora sem avisar que nunca mais voltaria.

2011-09-25T10:53:00.001-03:00

em suma, se pudessem olhar da Lua as inúmeras agitações da Terra, como outrora Menipo, acreditariam ver um enxame de moscas ou mosquitos que lutam entre si, combatem-se e preparam-se armadilhas, voam, brincam, pulam, caem e morrem, e não se pode imaginar que perturbações, que tragédias produz um tão minúsculo animalzinho destinado a logo perecer.

erasmo de rotterdam

2011-09-25T10:45:00.001-03:00

o apego a si próprio é o primeiro sinal da loucura, mas é porque o homem se apega a si próprio que ele aceita o erro como verdade, a mentira como sendo a realidade, a violência e a feiúra como sendo a beleza e a justiça. (...) nesta adesão imaginária a si mesmo, o homem faz surgir sua loucura como uma miragem. o símbolo da loucura será doravante este espelho que, nada refletindo de real, refletiria secretamente, para aquele que nele se contempla, o sonho de sua presunção. a loucura não diz tanto respeito à verdade e ao mundo quanto ao homem e à verdade de si mesmo que ele acredita distinguir.

foucault

2011-09-25T10:20:00.001-03:00

cada homem oculta em si um demônio: acesso de cólera, sadismo, desencadeamento de paixões ignóbeis, doenças contraídas na devassidão, ou então a gôta, a hepatite, isto varia.

ivã karamazov

2011-09-25T10:15:00.002-03:00

se não tivesse mais fé na vida, se duvidasse duma mulher amada, da ordem universal, persuadido ao contrário de que tudo não é senão um caos infernal e maldito e estivesse eu prêso dos horrores da desilusão - mesmo então quereria viver ainda assim.

ivã karamazov

o jogo da amarelinha, os rituais infantis da pedrinha e o salto sobre um pé para entrar no céu

2011-09-25T09:58:00.002-03:00

era incrível como os supositórios estavam na moda! seria interessante analisar filosoficamente essa surpreendente reivindicação ao ânus, sua elevação a uma segunda bôca, a algo que já não se limitava a excretar, mas que também absorve e engole os perfumados e aerodinâmicos pequenos obuses côr-de-rosa, verdes e brancos.

cortázar

eu vou, eu vou. mesmo que continue esbarrando em mim mesma.

2011-09-18T15:56:00.003-03:00

2011-09-17T18:01:00.001-03:00

exercício (exercício mesmo) 2

2011-09-17T17:35:00.006-03:00

ela carrega vazios

um saco de arroz
uma sacola

chinelos arrastam os pés

não grita
mas também não peca
não erra
não pesa
não sofre

mas não dorme também

os preços da feira de quarta-feira os dois pastéis da última barraca

engordurada

as cores das flores das frutas
um quarto de melancia
uma cozinha organizada

uma espécie de especiaria
uma flor de pimenteira
branca
a enfeitar a janela

alhos e bugalhos nos bolsos amarrotados trocos trocados sorrisos

amarelados brancos roxos verdes vermelhos
recheados refogados grelhados

a bacia de pimentões dá pra semana inteira

esqueceu de regar as cores
bonita e pardacenta tem medo de amar
cortou o dedo na tábua no domingo ensolarado

pela manhã

exercício (exercício mesmo) 1

2011-09-17T16:58:00.005-03:00

soneto de pedro
para as estrofes de quatro versos de sete sílabas
po-é-ti-cas

caguem
caguem as regras

que ele rebentou
ele rebentou aqui e agora
31 de outubro
31 de outubro de 2011
11 horas e 46 minutos

nesta cidadezinha dum interior distante
nesta cidadezinha insignificante

caguem
caguem as regras

que ele é todo sangue
sangue dos pés enrugados à cabeça amassada
sangue na cara de joelho

ele é todo dor, muita dor
dor no corpo enrugado, amassado, cheio de sangue
dor nos olhos da cara de joelho

caguem as regras
que ele não fala
chora, esperneia e grita

ainda

caguem pra que ele se cale
antes que ele ande, que ele fale, que ele fuja

caguem
caguem

o que pode, o que não pode. não e não e não.

e sim

como sentar-se à mesa, como comportar-se em grupo, como esconder-se no armário. como manter-se despercebido em praça pública.

andar falar sempre ereto gozar
nunca chorar
encenar representar
nunca cair
comer e
mijar e cagar mijar e cagar mijar e cagar mijar e cagar
e dormir
não pode perder
nunca sofrer
desenvolver
enriquecer
e morrer

assim não, assado

oprimido, reprimido, deprimido, comprimido

vai pedro, vai

pra capital, prum aluguel ofensivo, pra universidade mais concorrida, ser o chefe de uma franquia, ser o chefe de uma família.

cheia de sobrenome

isso, isso e aquilo

caguem
caguem

esmaguem sufoquem aniquilem

pedro deixará esposa e filho
num dia 25 ou 26
de setembro ou outubro
de 2057 ou 53

no cemitério com flores de plástico
um epitáfio com aspas retirado da internet

num tom de autoajuda.

soberania e fracasso da alma humana

2011-09-17T13:45:00.005-03:00

Fé e Idolatria, Esperança e Desespero, Caridade e Avareza, Castidade e Luxúria, Prudência e Loucura, Paciência e Cólera, Suavidade e Dureza, Concórdia e Discórdia, Obediência e Rebelião, Perseverança e Inconstância. (...) a Loucura, agora, conduz o coro alegre de todas as fraquezas humanas. Corifeu inconteste, ela as guia, as anima e as batiza: Reconheçam-nas aqui, no grupo de minhas companheiras...

foucault, a história da loucura

2011-09-12T23:37:00.001-03:00

na impossibilidade de ser tereza, continuo a mesma.

ainda

um dia após o outro

2011-09-12T23:31:00.003-03:00

tem dia que é ladeira abaixo. amanhã tudo vai mais terça-feira.

flacidez

2011-09-04T17:46:00.002-03:00

aprendi que devo abrir todas as correspondências, que não adianta guardar potes vazios na geladeira. que autoajuda é o antônimo de arte eu já sabia. e que cansa empurrar com a barriga. que elegância não se mede pelo dinheiro, que altivez não se mede pelo êxito, justo o contrário. e, sobretudo, que não é preciso ganhar na loteria, basta casar com alguém da família gonçalves salles e ter manteiga de aviação até o resto dos meus dias.

bacon

2011-09-04T12:16:00.006-03:00

bosch

2011-09-04T12:03:00.006-03:00

contentar-me-ei de ter elogiado a Loucura sem estar inteiramente louco

2011-09-04T11:25:00.003-03:00

portanto, assim como não há nada mais inepto do que abordar graves argumentos puerilmente, assim também é bastante agradável e plausível tratar de igual forma as pilhérias, não têm aqui outro objetivo senão o de pilheriar (...) seguindo o exemplo de juvenal, em nenhum ponto tocámos na oculta cloaca de vícios da humanidade, nem relevámos as suas torpezas e infâmias, limitando-nos a mostrar o que nos pareceu ridículo. se, apesar de tudo, ainda houver ranzinzas e descontentes, que ao menos observem como é bonito e vantajoso ser acusado de loucura.

erasmo de rotterdam, elogio da Loucura

2011-09-03T16:34:00.009-03:00

às cinco horas todos os galos cantam, nas horas seguintes todos à rinha.
no fim do dia não sobra um galista - ninguém pra aplaudir uma crista.

crooner

2011-09-03T12:59:00.002-03:00

escritores são deprimentes. falta-me a obra.

prosa

2011-09-02T00:20:00.003-03:00

sempre que escrevo um poema lamento tanto gastar papel à toa. eis minha obra poética.

todos os relógios da rua estão perdidos.

2011-08-29T23:18:00.002-03:00

exercício 10

2011-08-28T18:24:00.001-03:00

e grita a piranha cor de palha,
irritadíssima:
tenho dentes de navalha, e
com um pulo de ida-e-volta
resolvo a questão
exagero... - diz a arraia - eu durmo na areia,
de ferrão a prumo,
e sempre há um descuidoso que vem se espetar.
pois, amigas, murmura o gimnoto,
mole, carregando a bateria
nem quero pensar no assunto:
se eu soltar três pensamentos
elétricos,
bate-poço, poço em volta,
até vocês duas boiarão mortas...
(conversa a dois metros de profundidade.)

amormeuzinho, guimarães rosa

mérito

2011-08-26T19:15:00.005-03:00

vou beber sem dignidade e chorar o quanto conseguir e sofrer por tudo o que perdi
e vou parar de errar tanto.

2011-08-24T15:24:00.006-03:00

no mundo ideal as pessoas todas são felizes, os últimos dos seres, as árvores mais altas. nada é médio, nada é morno. só o café com leite. o resto nem café com leite é. todas as ideias têm acento, todas as linguiças têm trema e pimenta. e ninguém sofre, nem de atopia.

2011-08-23T23:58:00.000-03:00

"com cada real dos três da passagem, ella comprou uma hora de trânsito até em casa."

aline viana

primeira pessoa XII

2011-08-23T23:06:00.009-03:00

atrofia. indicadores, médios, anelares. gaveta. bolinhas de meias, calcinhas coloridas, rascunhos. cataratas, um passo para a cegueira. a central de atendimento do cartão, venceu dia dez. hiperglicemia e a gola da camisa engomada. câimbra, taquicardia, asfixia e afasia. ideias amassadas no lixo, ideias vencidas pela cabeça. rasuras, papéis rasgados, tudo perdido. casa arrumada, hipocondria e autocrítica.

exercício 10

2011-08-21T12:51:00.000-03:00

2011-08-21T00:45:00.000-03:00

(...) bernardo suportaria tudo. envelheceria no trânsito, cangaceiro do faroeste da cidade de são paulo, capital do brasil. (...)

um dia vou aprender a escrever finais felizes pras minhas histórias

2011-08-20T23:48:00.001-03:00

2011-08-20T21:56:00.002-03:00

(...) dividem o mundo das pessoas em duas categorias inconciliáveis, a dos analisados e a dos não analisados, ou seja, a dos cristãos e a dos ímpios, e nutrem pela segunda o infinito desprezo aristocrático que se reserva aos gentios, aos ainda não baptizados e aos que se recusam ao baptismo, a estenderem-se numa cama para narrarem a um prior calado as suas íntimas e secretas misérias, as suas vergonhas, os seus medos, os seus desgostos. nada mais existe para ele no universo além de uma mãe e de um pai titânicos, gigantescos, quase cósmicos, e de um filho reduzido ao ânus, ao pénis e à boca, que mantém com estas duas criaturas insuportáveis uma relação insólita de que se acha excluída a espontaneidade e a alegria. os acontecimentos sociais limitam-se aos estreitos sobressaltos dos primeiros seis meses de vida, e os psicanalistas continuam teimosamente agarrados ao antiquíssimo microscópio de freud, que lhes permite observar um centímetro quadrado de epiderme enquanto o resto do corpo, longe deles, respira, palpita, pulsa, se sacode, protesta e movimenta.

lobo antunes me diverte II e quase me convence

isto não é um cachimbo VII

2011-08-20T21:37:00.003-03:00

se a loucura conduz todos a um estado de cegueira onde todos se perdem, o louco, pelo contrário, lembra a cada um sua verdade; na comédia em que todos enganam aos outros e iludem a si próprios, ele é a comédia em segundo grau, o engano do engano. ele pronuncia em sua linguagem de parvo, que não se parece com a da razão, as palavras racionais que fazem a comédia desatar no cômico: ele diz o amor para os enamorados, a verdade da vida aos jovens, a medíocre realidade das coisas para os orgulhosos, os insolentes e os mentirosos. (...) o que domina a existência humana é este fim e esta ordem à qual ninguém escapa. a presença que é uma ameaça no interior mesmo do mundo é uma presença descarnada. e eis que nos últimos anos do século esta grande inquietude gira sobre si mesma: o desatino da loucura substitui a morte e a seriedade que a acompanha. da descoberta desta necessidade, que fatalmente reduzia o homem a nada, passou-se à contemplação desdenhosa deste nada que é a própria existência. o medo diante desse limite absoluto da morte interioriza-se numa ironia contínua; o medo é desarmado por antecipação, tornado irrisório ao atribuir-se-lhe uma forma cotidiana e dominada, renovadoa cada momento no espetáculo da vida, disseminado nos vícios defeitos e ridículos de cada um. a aniquilação da morte não é mais nada, uma vez que já era tudo, dado que a própria vida não passava de simples fatuidade, palavras inúteis, barulho de guizos e matracas. a cabeça, que virará crânio, já está vazia. a loucura é o já-está-aí da morte.

história da loucura, foucault

terceira pessoa XXXI

2011-08-17T22:06:00.003-03:00

só preciso esquecer, fugir, dormir. dormir, só isso. entende? tem isqueiro? esquecer de mim até. fósforo? todos parecem tão distantes, tão felizes, tão esquecidos. de mim também. parecem. como parece que vai chover. vou fechar essa janela. vou lá fora, antes que. não, já disse que não. não se preocupe que me viro, me acho, acho um isqueiro, um fósforo, alguém. agora não. desculpe, estava distraído. desculpe, não me descuido mais. não, já disse que agora não. e chega. não se perturbe por uma culpa que não é sua. uma culpa que não é minha. de ninguém no fim das contas. depois pagamos a conta e vamos embora. amanhã começo cedo.

psicografia do ego

2011-08-13T11:26:00.002-03:00

o próprio facto de escrever, se examinarem de perto, é caricato: pessoas adultas, hã, a torturarem-se para compor redacções de escola, enredos imaginários, entrechos inúteis. os romances servem para se ler na cama antes de adormecer: dobra-se o canto da página, apaga-se a luz, e na manhã seguinte recomeça-se a pensar na vida.
lobo antunes

amadora

2011-08-04T22:53:00.002-03:00